Prædiken af Ulla Pierri Enevoldsen. Himmelev kirke, 31. okrober 2010.
Der er noget paradoksalt over teksten til i dag. Den handler om børn, men er ikke for børn.
Teksten er så skræmmende, at den ikke er for børn... Så er det godt, at jeg nu har muligheden for at nuancere og sætte nogle ord på –ord, der måske, forhåbentlig kan oversætte noget af det, som blev sagt anderledes for 2000 år siden.
Johannes Møllehave siger i en prædiken, at når evangeliet har fokus på børn - og det at blive som børn, så er meningen ikke at vi skal forsøge at være mere tillidsfulde og barnlige end vi er. Meningen er, at barnet er udleveret til livet.
Hvad betyder det så, at vi skal være som børn?
Det betyder, at der ikke er en af os, der ikke er udleveret, udsat og afhængig. Vi kan ikke selv designe vores liv, selvom det er en udbredt misforståelse. Nej, det er lige omvendt: Livet selv designer dig og mig, det former os og vores historie:
Jeg hørte om en en gammel kvinde, der som ung og fattig i begyndelsen af 1900 tallet af forskellige omstændighederne var blevet tvunget til at bortadoptere sin søn – det var ikke helt klart, hvad det var, der drev hende til det: mangel på midler og ressourcer, tror jeg – og så vist nok også fordi man dengang i gamle dage havde en moral, hvor det at være enlig mor blev opfattet som en skam – det er gudskelov anderledes i dag.
Hun bortadopterede altså sin lille nyfødte søn, men kom sig aldrig over det. Hun var grænseløst ked af hvad hun havde gjort. Så hun begyndte efter nogle år at lede efter sin tabte søn og var selv aldeles fortabt over det, som var sket.
Hun må have tænkt på ham hver dag, tænkt på, at hun ikke kunne beskytte ham, at hun ikke anede hvordan det gik ham. Var han mon glad, var han bange? Blev han mon drillet af andre børn – var han tryg og rolig - og længtes han mon nogensinde efter den mor, som gav ham væk?
Efter mange år fandt hun endelig frem til ham, da hun selv var i slutningen af 50’erne – og sønnen var blevet voksen. Hun ringede til ham og de talte i telefon flere gange – og så aftalte de, at de skulle ses! Ses så snart han kom hjem fra en rejse, som han var ved at tage af sted på – vist nok en rejse til Sri Lanka.
Moderen ventede – hun kunne så ikke forstå, at hun ikke hørte fra sin søn, og hun blev ved med at ringe til ham på det tidspunkt, hvor hun forventede, at han skulle vende tilbage. Endelig fandt hun ud af, at grunden til, at han ikke havde ringet til hende, det var fordi han var død på rejsen.
Nu sad hun som gammel, omkring de 80, og var slet ikke kommet sig over, at det var gået sådan. At hun ikke nåede at få ham at se. Udleveret, prisgivet. Fortabt.
Det er ikke nogen lykkelig historie, og sådan kan det være: livet er ikke en film, der med sikkerhed er udstyret med en lykkelig udgang, vi kan ikke selv skabe vores historie, og ingen kan tage de hårde vilkår væk fra os – heller ikke kirken og kristendommen kan tage det væk, og hvis den forsøgte på det, ville den blive utroværdig og slet ikke være på højde med med de vilkår, som vi lever under. Kvinden mistede sin søn, hun fandt ham, men nåede ikke at holde ham i sine arme igen.
Er der noget håb at spore nogen steder, når det kan gå sådan? Ja, der er en sprække af lys, en flamme i mørket. Der er et håb. Nemlig det håb, som udspringer af, at hun aldrig kunne opgive sin søn og blive ligeglad. Hun kunne ikke et øjeblik glemme kærligheden til sit barn.
Hun elskede ham hver dag - og selv da alt håb var ude, kunne hun ikke blive færdig med det. For vi kan aldrig nogensinde blive færdige med den kærlighed, som gør, at vi overhovedet kan være til.
Kærligheden forsvinder ikke, selvom livet kan gå i stykker. At livet kan gå i stykker, det er netop fordi kærligheden er fortegnet – hvis vi bare kunne gå videre og lade som om ingenting var hændt, så betød vi jo ikke noget særligt for hinanden. Så ville vi først være fortabte.
I livet kan det gå hårdt for sig – og ikke mindst derfor skal vi være der for hinanden. Det understreger teksten til i dag med en voldsomhed, som er uhyggelig og skræmmende. Vi må omskrive det til vores sprog og forståelse, og sagen er:
Du skal tage vare på dine venner, dine kammerater og dem, der er udenfor i skolen, - du og jeg skal tage vare på hinanden. Jeg hørte det sagt på den her måde: at alt hvad der ikke er omsorg er ødelæggelse. Det er vildt sagt, men det er rigtigt nok. Det at være ligeglad er at glemme, at de andre har et hjerte: Det er at overse det allervigtigste – for vi ved jo godt, hvad vi selv ønsker og håber: vi ønsker, at der er nogen, der går med os på vejen og støtter os og giver os en hånd, hver dag.
Livet er ikke trivielt, ikke gråt, selvom det kan føles sådan, især når man er meget ked af det – Livet vil noget med dig. Anderledes sagt: Gud vil noget med os – med enhver af os, for enhver af os er skabt i kærlighed og til kærlighed af den Gud, der gav kontrollen fra sig for at hengive sig til de mennesker, han mødte - uden at tvinge nogen. Når der er kærlighed er der frihed, og så kan man ikke opføre sig som en magtfuld konge, der kommer udefra og sætter tingene på plads som en anden superhelt.
Jesus sagde til os, at det er barnet, der er den store i Himmeriget – den mindste er den største. Det er et revolutionært menneskesyn.
At være som et barn, udleveret, det er sin sag at kunne rumme det: Og der findes da også en stærk ateisme i øjeblikket, hvor det at slippe kontrollen og magten – det kan man ikke forlige sig med – man kan ikke forlige sig med, ja man er bange for at indrømme, hvor udleverede og afhængige vi egentlig er. I forsøget på at skjule det, gør man livet fladt, småt og biologisk - og ikke andet – alt er forstand – der er intet gådefuldt. Der mangler det store gådefulde, som digteren Søren Ulrik Thomsen taler om på den her måde. Han siger i et digt sådan her:
”Med ét er ånden over dig, olding: en i mente”. I ateismen er der ikke plads til ånd, der er ikke plads til det, der går ud over vores forstand, der er ikke noget overskydende – ingen i mente: og mindst af alt er der plads til det barnlige håb, for ateisterne er de kloge voksne, heroiske og overbærende.
Tør du være som et barn kan du måske fornemme hvad der bliver sagt og forkyndt i den salme, som vi skal synge om nogle minutter, efter nadveren: ”Blomstre som en rosengård skal de øde vange”:
Det betyder: At alt hvad der er gået i stykker vil blomstre – set i lyset af det himmelske håb. Sådan som den golde ørken kan blomstre:. De udgåede træ sætter et nyt lille lysegrønt skud, frygten og sorgen vil forsvinde. Det er håbet.
Et barn er kropsliggørelsen af tro og håb: intet er forgæves – Guds favn og rige åbner sig for os, som en mors favn, når barnet søger hendes beskyttelse.
En i mente- grænserne sprænges: Menneskesønnen er kommet for at frelse det fortabte.
Amen.
22. søndag efter Trinitatis, 2. tekstrække, 2010.
Tekster: Indgangsbøn Simon Grotrian, Gamle Testamente Esajas 49,13-18, Nye Testamente Paulus brev til Efeserne 4,30-32, Evangeliet Mattæus evangeliet 18,1-14
Salmer: 313 ”Kom regn af det høje”, 331 ”Uberørt af byens travlhed”, 123 ”Her kommer Jesus dine små”, 14 ”Tænk at livet koster livet”, 78, v. 1 og 2 ”Blomstre som en rosengård”, 731 ”Nu står der skum fra bølgetop”.